Indefectiblemente, se va...

¿Y qué hago ahora?
cuando todas las lombrices de esta Tierra hicieron nido en mi lecho.
Mandé a la mierda toda la estructura estética del verso
despojándome desde mis profundas a mis burdas perversidades
en el, comúnmente, llamado water.

Claro, me cago en el egocéntrico lector
que se autoinfiere heridas cortopunzantes cuando ve este menjunje
hecho desde las tripas irritadas de alcohol puro
que darán tremendo espectáculo visual la mañana siguiente.

Y es que me dan ganas de no ser, porque ser es nada más que una cursilería
atropellante
que lo único sensato que deja... es, al final del día, la gana de no ser
pero no por una sensación tardía y existencialista de quinceañera
si no más bien por no ser parte del laberinto ridiculo de búsqueda
que sólo excita por el nefasto placer de cantar al final de tus días
-que són como medio segundo del tiempo del mundo-
"lo he hecho todo".

Si yo me fumé un caño
o tuve sexo sin amor
no fue más que por la imperiosa necesidad precoz de mis neuronas y hormonas
-digamos que respectiva o simultáneamente-
aún así no me provocan arrepentirme y llegar al reino de los cielos.
Lo que sí me perturba es haber hecho el ridículo
haber pintarrajeado una historia
y haberla creído perfecta
y no poder ser indiferente ante tanto dolor mío... de dentro.

Volviendo a lo superfluo...
NO, imposible,
y así es como todos los días
algo se va a la cresta.

Soy un aceituno cuezco
en las inmediaciones de la estúpida noche.